Sintomas de um amor machucado

Já dizia Vinícius, mulher tem que ter um quê de amor machucado. Seja solteira, seja casada. Mesmo quando ela está enrolando, acaba sendo enrolada. Mulher se apaixona. Não por qualquer um. Geralmente por quem não devia se apaixonar. Ela perde a graça de ser uma e quer ser dois.

Faz-de-conta

"Agora era fatal 
Que o faz-de-conta terminasse assim
Pra lá deste quintal 
Era uma noite que não tem mais fim 
Pois você sumiu no mundo sem me avisar 
E eu era um louco a me perguntar 
O que é que a vida vai fazer de mim?"

De volta pra casa

Bem que a vida poderia parar com tantos desencontros e me deixar te ver, viver. Sem dilemas, pedágios, bifurcações. Sem intrigas, medo de amar ou desconfianças. Voltar naquele domingo em que vi suas pálpebras fecharem; provando como um cochilo conseguia lugar mais importante que eu em sua lista de tarefas. Seu entusiasmo estava se esgotando. Eu já não era mais uma novidade. Nosso amor foi procurar um canto mais calmo, longe das suas implicâncias e dos meus bocejos.

Que seja bom

Acabei de apagar a luz e me deitar. Ponho “Crazy”, uma das músicas mais sexy que já ouvi, pra tocar, porque é nesse ritmo que eu quero levar a vida. O ano ainda não acabou oficialmente, mas antes que isso aconteça, já percebo que não é exatamente disso que eu preciso pra mudar, ou ser feliz ou fazer quem está a minha volta feliz. Há alguns longos e adoráveis dias que não olho pro calendário.

Bebam

Dia desses, passeando pelo face, me deparo com a frase “mulher que escolhe o homem pelo bolso não pode reclamar quando é tratada como mercadoria. Homem que escolhe mulher pela bunda não pode reclamar quando tem um relacionamento de merda”.

Sem querer dar uma de feminista chata, mas, de certa forma, quem disse isso tem razão. Não é inveja dos corpos bem esculpidos que desfilam por aí. Pelo menos não agora. O que eu faço é um apelo pra que mulheres de verdade voltem a inspirar homens de verdade. Só recuperando a essência perdida, o molejo machucado, aparecerão novos Chico’s, novos Tom’s, Noéis ou Marcelo’s da vida pra cantarem de novo a tristeza de se saber ser mulher.